MONKIMATÓNA

Agustin Gonzalo Guerra Martínez

Yo soy Ernesto Padilla, más conocido como el "Mitre Padilla"; soy un mono. Vivo en Simiolé, un país desigual, donde los adinerados viven cómodos y los pobres no tienen pa' una banana. Nacido en Puente Mono, una ciudad cerca de la capital, una ciudad pobre, donde las chauchas alcanzan para los platanitos apenas.

Esta es mi historia y de cómo pasé de ser el "Mitre Padilla" al "MonkiBOSS". Nací de error, de chiripazo, de una infidelidad, de una monta de cachos, como quieran decirlo. Mi madre, corrida de su casa, sin ni uno, tuvo que afrontar la situación y, dándolo todo por mí, llegamos a Puente Mono, donde nací y me crié toda la vida. Vivir ahí es difícil, pero es mi lugar; ahí conocí a mis hermanos de otra madre, amigos reales que hasta ahora siguen estando conmigo y por los que daría la vida.

Para no alargarnos tanto, comenzaré con lo importante: a los 7 años de edad conocí a un viejo mono, el "Manolin"; nadie sabe su verdadero nombre y los que saben lo esconden en caja fuerte. Manolín a los 7 años me adoptó como su "aprendiz"; me dijo que me iba a enseñar a ser un hombre, un hombre que puede ayudar a su madre y no solo ser una carga.

A los 15 ya era un "monkimatón", un mono de los que hay que temer, pero mi madre me dio una educación que la calle no borró. A los 16, en busca de dinero para ayudar con las deudas de mi madre, comencé con las enseñanzas de Manolín, que en sus últimas todavía me sigue tratando como un bebé mono.

Con 18 años ya era conocido en todo Puente Mono, no por cosas muy buenas, pero era respetado, respaldado por Manolin; nadie quería meterse conmigo. El dinero que hacía, una parte era para mi madre y la otra la invertía. Prontamente ya era el que más vendía, tenía la Monkigang, mi banda y a la que todos temían, por las tropas que se manejaban. Orangutanes en mi mando, Manolín respaldándome y con una mente visionaria, rápidamente llegamos a la cima.

Con todo lo que ganábamos, saqué adelante a mi familia y a mis hermanos, mis primates. Dándole el corte, el corte de monkimatón.

Caminando sin rumbo, en una calle quebrada 

Cristóbal Ivan Jara Valdés

Esta imagen me genera recuerdos de una infancia, del sentimiento de la niñez, de esa nostalgia que tanto ansiaba tener. Desaparece cuando llegas al lugar donde todo comenzó, donde era un sitio tan hermoso que las palabras se quedan cortas ante la felicidad que transmite. Los recuerdos de tus seres queridos siguen ahí, pero no es lo mismo estar en ese momento justo, al regresar en el instante menos esperado.

Ver lo lindo crecer y construirse a tu paso, pero luego verlo destruido, es una sensación que no se la deseo a nadie. La falta de humanidad que tienen algunas personas y la poca empatía que transmite la gente que no es de bien dan ganas de perderse o esconderse en un submundo. Pero sería eso o seguir adelante.

Mientras caminas por el lugar que tanto extrañabas, lo único que te queda es caminar. Caminar hasta no poder más, caminar para ver si hay una luz que te pueda ayudar. Aunque no sepas cómo, sigues caminando para llegar a esa luz que tanto te tienta. Tal vez así puedas terminar el dolor que te genera el mundo, o tal vez nunca perteneciste a ese lugar.

Los recuerdos te impiden irte, ya que la nostalgia pesa demasiado; pesa tanto que parece un ancla en el fondo del mar. A veces tomas la vida como algo negativo. ¿Quién te dio tal castigo? La vida, tal vez. Es hilarante, la verdad, porque parece más un castigo que una bendición hacia nosotros.

Todos amamos cuando estamos juntos e inseparables, pero el final siempre está ahí, acechando hasta que nos cansemos. Y la mejor forma de vivir y seguir con fortaleza es seguir caminando, hasta llegar a algún lugar. Nadie sabe dónde, nadie sabe si es bueno o malo, pero suponemos que nos entregará la tan ansiada calma que merecemos.